Lagoaça

Essa bela localidade!

16/07/2009



Saudade. Uma palavra que me soa muitas vezes na cabeça. É cada vez mais dificil afastar-me de ti. Já há muitos anos que me fazes parte, e cada vez mais sinto isso. São demasiados sorrisos, noites, luas, estrelas,abraços para esquecer. Tudo isso é demasiado para não sentir que fazes parte de mim. És demasiado importante. Foram muitos anos vividos, muitas noites ao luar e até, muitas lágrimas. Demasiados adeus. Hoje é uma noite em que te sinto mais. Sinto que preciso de ti. Sabes-me bem. Aquela brisa da noite a bater-me no rosto, aquele cheiro, todos os locais por onde passo. Muitas histórias inesquecíveis. Brevemente te terei comigo e isso traz-me alegria e Saudade.

21/09/2007

"Primeiro, as verdades:
O Norte é mais Português que Portugal.
As minhotas são as raparigas mais bonitas do País.
O Minho é a nossa província mais estragada e continua a ser a mais bela.
As festas da Nossa Senhora da Agonia são as maiores e mais impressionantes que já se viram.
Viana do Castelo é uma cidade clara. Não esconde nada. Não há uma Viana secreta. Não há outra Viana do lado de lá. Em Viana do Castelo está tudo à vista. A luz mostra tudo o que há para ver. É uma cidade verde-branca. Verde-rio e verde-mar, mas branca. Em Agosto até o verde mais escuro, que se vê nas árvores antigas do Monte de Santa Luzia, parece tornar-se branco ao olhar. Até o granito das casas.
Mais verdades...
No Norte a comida é melhor.
O vinho é melhor.
O serviço é melhor.
Os preços são mais baixos. Não é difícil entrarao calhas numa taberna, comer muito bem e pagar uma ninharia.
Estas são as verdades do Norte de Portugal.
Mas há uma verdade maior.
É que só o Norte existe. O Sul não existe. As partes mais bonitas de Portugal, o Alentejo, os Açores, a Madeira, Lisboa, existem sozinhas. O Sul é solto. Não se junta. Não se diz que se é do Sul como se diz que se é do Norte. No Norte dizem-se e orgulham-se de se dizer nortenhos. Quem é que se identifica como sulista?
No Norte, as pessoas falam mais no Norte do que todos os portugueses juntos falam de Portugal inteiro. Os nortenhos não falam do Norte como se o Norte fosse um segundo país. Não haja enganos. Não falam do Norte para separá-lo de Portugal. Falam do Norte apenas para separá-lo do resto de Portugal. Para um nortenho, há o Norte e há o Resto. É a soma de um e de outro que constitui Portugal.
Mas o Norte é onde Portugal começa. Depois do Norte, Portugal limita-se a continuar, a correr por ali abaixo. Deus nos livre, mas se se perdesse o resto do país e só ficasse o Norte, Portugal continuaria a existir. Como país inteiro. Pátria mesmo, por muito pequenina. No Norte. Em contrapartida, sem o Norte, Portugal seria uma mera região da Europa. Mais ou menos peninsular, ou insular.
É esta a verdade.
Lisboa é bonita e estranha mas é apenas uma cidade.
O Alentejo é especial mas ibérico, a Madeira é encantadora mas inglesa e os Açores são um caso à parte...
Em qualquer caso, os lisboetas não falam nem no Centro nem no Sul - falam em Lisboa.
Os alentejanos nem sequer falam do Algarve - falam do Alentejo.
As ilhas falam em si mesmas e naquela entidade incompreensível a que chamam, qual hipermercado de mil misturadas, Continente.
No Norte, Portugal tira de si a sua ideia e ganha corpo. Está muito estragado, mas é um estragado português, semi-arrependido, como quem não quer a coisa.
O Norte cheira a dinheiro e a alecrim. O asseio não é asséptico - cheira a cunhas, a conhecimentos e a arranjinho. Tem esse defeito e essa verdade. Em contrapartida, a conservação fantástica de (algum) Alentejo é impecável, porque os alentejanos são mais frios e conservadores (menos portugueses)> nessas coisas.
O Norte é feminino.
O Minho é uma menina. Tem a doçura agreste, a timidez insolente da mulher portuguesa. Como um brinco doirado que luz numa orelha pequenina, o Norte dá nas vistas sem se dar por isso.
As raparigas do Norte têm belezas perigosas, olhos verdes-impossíveis, daqueles em que os versos, desde o dia em que nascem, se põem a escrever-se sozinhos. Têm o ar de quem pertence a si própria. Andam de mãos nas ancas. Olham de frente. Pensam em tudo e dizem tudo o que pensam. Confiam, mas não dão confiança. Olho para as raparigas do meu país e acho-as bonitas e honradas, graciosas sem estarem para brincadeiras, bonitas sem serem belas, erguidas pelo nariz, seguras pelo queixo, aprumadas, mas sem vaidade. Acho-as verdadeiras. Acredito nelas.
Gosto da vergonha delas, da maneira como coram quando se lhes fala e da maneira como podem puxar de um estalo ou de uma panela, quando se lhes falta ao respeito.
Gosto das pequeninas, com o cabelo puxado atrás das orelhas, e das velhas, de carrapito perfeito, que têm os olhos endurecidos de quem passou a vida a cuidar dos outros.
Gosto dos brincos, dos sapatos, das saias. Gosto das burguesas, vestidas à maneira, de braço enlaçado nos homens. Fazem-me todas medo, na maneira calada como conduzem as cerimónias e os maridos, mas gosto delas.
São mulheres que possuem; são mulheres que pertencem. As mulheres do Norte deveriam mandar neste país. Têm o ar de que sabem o que estão a fazer.
Em Viana, durante as festas, são as senhoras em toda a parte. Numa procissão, numa barraca de feira, numa taberna, são elas que decidem silenciosamente. Trabalham três vezes mais que os homens e não lhes dão importância especial. Só descomposturas, e mimos, e carinhos.
O Norte é a nossa verdade.
Ao princípio irritava-me que todos os nortenhos tivessem tanto orgulho no Norte, porque me parecia que o orgulho era aleatório. Gostavam do Norte só porque eram do Norte. Assim também eu. Ansiava por encontrar um nortenho que preferisse Coimbra ou o Algarve, da maneira que eu, lisboeta, prefiro o Norte.
Afinal, Portugal é um caso muito sério e compete a cada português escolher, de cabeça fria e coração quente, os seus pedaços e pormenores.
Depois percebi...
Os nortenhos, antes de nascer, já escolheram. Já nascem escolhidos. Não escolhem a terra onde nascem, seja Ponte de Lima ou Amarante, e apesar de as defenderem acerrimamente, põem acima dessas terras a terra maior que é o "O Norte". Defendem o "Norte" em Portugal como os Portugueses haviam de defender Portugal no mundo. "

18/08/2007

O dia está perto, mas eu não aguento estar longe de ti.
Só quero estar aí, ao pé de ti, Lagoaça!
Eu já desespero, sem ti eu não kero...viver!
Só penso nas próximas férias, quando voltar pra ti!!

12/01/2007


Hoje pensei-te...

Pensei que sentir-te seria impossivel, mas ouvi oteu silêncio ensurdecedor. Senti-me sentada ao pé de ti, olhando o rio, debruçada sobre o silêncio que me encheu a alma de ti, procurei respostas. Imaginei-te quente, com muito sol e luz, apenas corria uma pequena brisa. Iluminaste-me o pensamento, e encheste-me de tudo teu, de saudades satisfeitas mas mais saudosas por te ver.
O teu silêncio encheu-me de paz, calma e tranquilidade. Acalmaste-me longe...mas perto.

Hoje...Pensei-Te e Senti-Te.

18/12/2006

08/10/2006

14/09/2006


Mais um ano passou, mais uma lagrima de um adeus e de um até para o ano. Caminho, paralelo ao Sol que me atinge por entre montanhas, tenta aquecer aquilo que começa a esfriar com a distância. A vida continua e sempre será assim, sempre haverá um adeus, uma lagrima chorada por um irmão, por um amigo.
Resta-me sorrir com as lembranças de mais um ano e com a ansiedade, que reluz no canto do olho, do que virá no próximo.Sorrio e choro, com os abraços dados, com as alegrias passadas com irmãos que tenho e sempre terei, irmãos unidos por um lugar longínquo e pacifico por nós achado no Mundo, o qual tanto amamos. Fica a promessa de nunca nos separarmos, de sempre existir a festa nossa Sra. das Graças, das tainadas, dos convívios sensatos e ingénuos na adega, das caminhadas para ver o sol nascer na nossa cruz.. Fica a promessa dum para sempre...
Eu prometo e tu??
by: RC

Lar

O mundo ao longe, a alegria por perto. Tudo foi distante, tudo ainda o é. Mas agora há uma distância que me mata e me gela. A luz do teu dia, o calor da tua noite, o dormir das tuas manhãs. Tudo me faz falta, e não é pelo trabalho que agora me cobre, é por não estar em ti. "Já não sei os dias sem ti" disse-o uma vez, e digo-te agora que já não os sei. Sem ti sem eles sem tudo o que me esticava o sorriso por entre o vento árido e quente das tardes de verão. E agora que me vejo sem ti já não sei o que faço aqui. Tudo parece tão sem sentido, tudo parece longe. Mas és tu quem está longe e por isso morro.
Entreguei-me a ti de cabeça, larguei-me em ti sem pensar que o tempo não parava no mundo. Entreguei-te os meus sentimentos e esqueci-me que os beijos precisam deles. Entreguei-te a minha dor olvidando-me que a tua ausência causaria em mim muito mais. Entreguei-te o meu corpo sem me lembrar que o ias estragar desta forma. Entreguei-te os meus olhos fingindo que os podia deixar a olhar para ti eternamente.
E já despojado de tudo que era meu mandas-me assim embora sem que tenha algo para viver, para que eu regresse todos os dias quando a noite te cobrir.
Até logo, meu amor